De moi tu ne veux de cadeau,
sinon mon souffle et mes mots.
L'île de bois et de rivets en marge
des fauves assagis, à Lunaret.
La main d'un enfant qui marche
gravement, le cœur dans les coquelicots
De moi tu ne veux de cadeau,
sinon mon souffle et mes mots.
Mes doigts qui ont écrit et tardent
à s'envoler quand la peau de ton dos,
près de la nuque, les retient un instant.
Heures exquises, minutes plutôt.
Le songe d'une vie, l'entente infinie
Ne rien attendre. Tout donner. Recevoir.
