Mains. Des mains.
Deux mains. Pas
les tiennes, aimées.
Deux inconnues qui
pétrissent la pâte,
avec parcimonie.
En silence et que
le four oubliera,
tout juste englouti
le pâton odorant.
Des empreintes
digitales, seul
demeurera le
souffle juste
d'un artisan,
une bulle vive
d'humanité
ignorée.
