Au cœur de la Provence,
de la lavande mauve, est
une maison reculée.
Basse avec des murs épais.
L'hiver venté la délaisse.
C'est au printemps qu'elle
s'ouvre. Aux amis, aux gens
de passage, harassés par la
conduite automobile.
Les repas y sont frugaux.
Une poignée d'olives noires
et grasses, du rosé frais,
des lupins et un peu de jambon.
On y rit, on revit le passé,
on y rêve aussi, à l'abri du
repli. Les communications n'y
passant pas, l'esprit se fait
plume et écrit à l'aimé. En
silence, presque sans un geste,
car la vie est là et les enfants
ont faim. Deux jours. Sérénité.
