La rue tourne irrémédiablement
sous la voûte des platanes, qui
nous pousse l'un vers l'autre. Nos
mains se frôlent puis s'étreignent.
Il est tôt et le bourg s'éveille. Les
cigales ont tué la nuit il y a bien
longtemps et le pain sort du four.
Nous le prendrons avec son cœur de
chocolat fondant à une terrasse.
Une journée de juillet à mille autres
pareille. À nulle autre semblable. La pâte
a levé, nous le sentons tous deux. L'humble
servante du seigneur prépare la nappe et le vin
frais. Elle se sait appelée et nous rejouons des
antiques hiérogamies le chœur oublié. Le matin est
passé. La circulade, irrémédiablement, demeure.
