Les Quais de Chicago glissent sous mes yeux.
Un petit appartement, un immeuble plus haut
que les autres. Un jeune garçon qui joue aux
cow-boys et aux indiens sous la table
et écoute la vie des autres. Et Chopin. Dans
les histoires de son grand-père et sous les mains
d'une jeune immigrée italienne qui joue jusqu'à
en ébranler les fondements de l'immeuble.
Je lis et je pense à toi dont la voiture tranche
la Drôme comme un petit melon d'apéritif. Bientôt
ce sera le Rhône épais et faussement lent. Le Vieux
Monde si neuf sous ton pas et Chicago nous attend.
