Il y a dans «Marianne»,
«je t'aime» et une poignée
de lettres qui restent dans
la main comme dans la cuillère
les pâtes alphabet de la soupette
enfantine. Te regarder, Marianne,
penser à toi quand tu dors, c'est jouer
avec les lettres de ton prénom comme la
main se tiédit dans l'or de tes cheveux
indomptés. La mer, la mer toujours recommencée,
ah, Valéry t'aurait aimée s'il t'avait connue
mais au diable s'en aille le Sétois ; en premier
tu m'as accueillie, sans mot dire, de tes yeux
bleus aux surprises d'enfants et, le cœur en
écharpe, malgré la chaleur estivale, tu as vu
le vieux funambule quitter son ermitage de chanvre
tressé et courir de par le monde y chanter tes attraits.
Huit lettres. L'éternité moins un. Pour deux. Nous d'eux.
