C'est un sabbat étrange,
le premier du printemps.
La nuit prend ses arômes
aux bourgeons qui sommeillent.
J'écoute le silence
d'un samedi de mars.
Il s'est gonflé du cuivre
d'un trompettiste aimé.
Silence de noirceur,
regrettant la blancheur
d'un verre de lait tiède
que Yerma désirait.
