Attente

L’attente d’un poète
un beau soir de l’été.
La fête se prépare
et les tables s’emplissent.

Nous serons bien trois-cents,
me dit un familier.
Je sens monter la fièvre
et gonfler les propos.

À l’ombre des platanes,
sans chapeau ni lunettes,
je goûte chaque instant
de la célébration.

À ma gauche, je sens
tout un club qui s’affaire
à parfaire le soir
en un vol de blancheur.

Des T-shirts par dizaines,
des visages connus
et l’odeur du repas
qui mijote et qui gonfle.

La fête sera belle
je n’en ai aucun doute.
Tout là haut dans le ciel,
ma mère nous regarde.