À la mémoire de Carole Achache
On dit que le genêt
est la lueur vivace
qui croît au détriment
des plantes plus discrètes.
Ainsi fut Jean Genet,
lumière de nos lettres,
voleur peu scrupuleux
de ceux qui l’adoraient.
Je pense à Abdallah,
l’artiste de Pinder,
funambule gracieux
qui crut en être aimé.
Mais un jour il tomba,
une fois puis une autre,
du câble disposé
sous le grand chapiteau.
Condamné à la terre,
il en devint banal
aux yeux de ce Genet
qui n’aimait que l’unique.
Puis vint le désamour,
l’alcool et l’amertume.
Et ce filin plus rêche
duquel il se pendit.
