Família

Al marge de la festa,
en batega el cor viu.

En la llum de les cares

es veu l'ull de l'artista.

Bellesa dels llinatges,

deixant el Riberal,

per viure a Tarerac

la calor de l'entesa.

Que siguin molts els anys

de vida castellera

amb el goig infinit

dels plaers compartits.

© Marie Lopez

Et si ...

Une nuit sans écrire,

une nuit à dormir.

Sans rêve ni souvenir.

La passion se repose 

et mes yeux sont tout secs.

Et si le jour tardait ? 

L'amfitrió d'un dia

És un home discret,
benèvol, respectuós.
Amb brotxes de pèls suaus,
dona llum a la vida.

S'està a Tarerac,
poblet de cinquanta ànimes,
de batlle coratjós
i paratges polits.

Enguany, ha decidit
de celebrar Maria,
invitant a la festa
els amics castellers.

Amfitrió d'un dia
i company per la vida,
el Rudy és funàmbul
i nosaltres els fils.

© Marie Lopez

Quinze d'agost, dia de Maria

Al bell mig de la foto,
una Maria espera,
amb l'instrument a mà.
I, rere l'objectiu,

està esperant una altra.

Meravella d'agost,
un dimarts al migdia:
amb molta discreció,
surten al mateix temps.

Que vinguin els marits
de les belles Maries,
amb un parell de rams
per honrar-les ambdues.

© Marie Lopez

Del segle als segles

Quan el bon batlle baixa
l'escala del seu poble,
ens va portant al cim
del combat per la llengua.

Un gran home de vins,
arrelat a la terra,
vetllant per la frontera
del vell Camí de Guarda.

Mil anys en un quart d'hora,
els antics camps de segle,
les veremes modernes,
i un avenir de segles.

Pau castellera

He pensat en la pau
quan els he vist tots tres
declinant l'harmonia

contra el mur de l'església.

Sense un mot o un gest,

manifestaven, tots,

l'entesa mil·lenària

de la humanitat.

Quina sort fer castells

amb gent tan preparada

a caminar de dia

pels caminois de pau.

Gemecs d'amor

De pell o de teixit,
ben pegadets al cos,
els dos sacs de gemecs
ens conten una història.

Hi havia una parella,
al nord del Rosselló,
amiga d'instruments
i de converses altres.

S'estimaven tots dos,
de la nit al matí,
entrecreuant les notes
del florilegi vell.

Quan deixaven la gralla,
companya castellera,
escoltaven el vent
que els confiava secrets.

I per donar les gràcies
a Donya Tramuntana,
de bon amor inflaren
els seus sacs de gemecs.

Inscription intime

Je n'ai, à chaque doigt,
qu'un pinceau de couleur
et ses poils sont de peau,
d'empreinte digitale.

Ils sont ma signature,

mon inscription intime,

dans le jour qui se lève,

et la nuit qui se clôt.

Mais, sans tous mes amis,

mes pinceaux seraient secs,

car je ne sais pas peindre

et n'ai pas de pigment.

Alors je me fais pie,

ou bien bernard l'hermite,

pour voler, à chacun,

les toiles de ma vie.

© Colette Planas

Poète du quotidien

Ce que le jour apporte,

à l'aune de nos vies,

ce sont les battements

des destins anonymes.

Fuyant le vieux Parnasse,

j'en ai fait ma besace,

cueillant sur le chemin

des améthystes vives

et des sourires tendres.

Prêt dès potron-minet,

je m'assieds à la table

pour en dresser portrait.

Ma tâche est infinie,

mes moyens sont infimes,

mais, sans ce quotidien,

ma poésie n'est plus.

Silence sans conscience n'est que ruines et larmes

Que cache le silence

et la paix du foyer ?

Les tremblements lointains

des exilés du feu.

Que précieuse est la paix

d'un logis qui sommeille,

quand le vacarme, ailleurs,

provoque l'insomnie.

Quand s'éveille le jour

Une odeur de fumée

flotte sur ma nuit calme.

La fraîcheur est silence

et le monde sommeille.

Pourtant, à quelques pas,

c'est encore la lutte

contre les braises vives,

quand pleurent ceux qui fuient

leur camping incendié.

C'est l'honneur des pompiers

apaisant, de leurs mains,

la colère des cieux

et les pleurs estivants,

massés dans les gymnases

des Albères en peine,

quand s'éveille le jour.

Despertar i poesia

T'has despertat de sobte,

ben lluny del meu son.

Silenci dels llençols

esperant els meus versos.

La poesia és cou

en el son dels insomnes,

barrejant la memòria

amb les fibres del cor.

Vorals cosits

Què seria la casa,

sense els vorals cosits?

La mà progressa lenta

pel teixit estirat.

Carreteres boniques,

jugant amb les parets,

filtren llum les cortines

amb el vent de ponent.

Passant de sala a sala,

no canvia el teatre.

Els vells actors suspiren

I la casa somriu.

Douleurs salivaires

Qui dira des salives
la douleur insensée.

Elles se croyaient uniques

sur la langue étalées,

quand un bout de papier

leur a taillé l'espoir.

Derrière un timbre-poste,

elles ont passé leur vie,

allant de sacs en boîtes,

pour finir au musée,

ou dans le coffre-fort

d'un vieux collectionneur.

Parfois le timbre tombe

et la salive luit,

comme un soleil de verre

dans la main d'un marquis.

Fragments

J'ai laissé de côté 
la pile des recueils.
Flairés, feuilletés,

cassés à la pliure.

Puis je me suis assis

à la petite table 

et je vous ai écrit,

gonflé de souvenirs.

Des fragments surnageaient

au milieu de mes mains,

dont je voulais extraire

un peu de mes chansons.

Un mensonge succulent

Ce soir le soleil ment,
mais que tes mots sont beaux,
si loin de l'expérience.

Ton soleil est plié

dans une feuille A4.

Par transparence on lit

l'habituelle réclame.

Et cependant j'en fais

l'origami ultime.

Simple, unique, essentiel.

Mensonge succulent.

Ascension poétique

Quand la chair et le muscle
s'effacent dans l'effort,
le souffle est une corne

et les mots dodelinent.

Ascension poétique :

le corps cède le pas

au seul désir. Vertige.

La langue est sans frontière

et les bouches ont soif.

Ces plumes insolentes

n'ont plus un seul cahier.

Ma peau, allonge-toi

et sers-leur d'écritoire !

De sang les lèvres gonflent

sur ma poitrine exquise.

Battements appariés.

Il faudra une vie

pour redescendre un brin,

tant était fort l'acmé

de l'ascension unique.

Un soupçon de divin

Il est au bout des doigts

un soupçon de divin,

qui donne à l'amoureux

la sensation du plein.

La peau de son amante

répond à ses caresses

par un frémissement

du ventre de son âme.

Ah, que la vie est belle

en mille battements

quand la nuit est féconde

sous l'empreinte des doigts !

Sous la main les cheveux

Sous la main les cheveux,
et les yeux qui se ferment.
La lande et puis le bois
traversés au galop.

Il y a dans tes cheveux

comme un parfum d'histoires,

forêt de Brocéliande

et monastère obscur.

Mon regard s'y dessille,

ouvert à d'autres vents

et je sens fourmiller

un désir d'absolu.

A llibre tancat

Quan tanques el teu llibre
a l'hora del dormir,

pensa en les dues pàgines

que s'amen en la foscor.

Pells de paper i tinta,

metàfora bonica

de la mà en ton ventre,

més enllà de les lletres.

Silenci de la nit

i plaer del llegir.

L'alquímia és preciosa

quan es tanca el teu llibre.

Pelote de langue

Tricote et détricote
ton beau pull en jacquard.

Observe chaque maille

et le travail des doigts.

La chaleur si soudaine

qui prépare l'hiver

et fait de chaque rang

un rempart doucereux.

Tricote et détricote

la langue que tu apprends.

Fais tiennes les tournures

que l'hiver emploiera.

Rétroviseur

La parler lentement,
l'isoler en syntagmes,

rire de ses faiblesses,

ou bien m'interroger.

C'est une langue neuve

que mon si vieux français.

Je la mets dans la main

avant de l'observer.

Ma montre de gousset

m'offre bien des trésors,

échappant au vertige

de l'échange pressé.

La langue de Godard

et la gouaille de Dard,

s'unissent en un poing

qui s'ouvre sous tes yeux.

Museu

Un museu de carícies,

per guardar-ne memòria.

Una sala petita

i d'amples finestrals,

perquè el sol d'agost

il·lumini la pell

dels amants reunits

per unes mans creuades.

Ni vull conservador

per a aquell museu.

De tots és la tendresa

i de ningú la por.

Mi-nuit

La nuit est en con cœur,

mais le couteau hésite.

Entre deux et trois heures,

où est midi le juste,

pendant métaphorique

du cœur de la journée ?

J'hésite et me complais.

Le centre de mes nuits

transperce son cadran

et s'invente un horaire

pour écrire éveillé.

Bruissement

Quel est ce bruissement,

léger et incessant

qui ravive la nuit

dans la fraîcheur soudaine ?

Les langues font l'amour,

mêlant leurs épithètes

et le suc audacieux

de leurs intonations.

L'intelligence règne,

porteuse de passé.

Tournée vers l'avenir,

elle charge ses valises,

pour qu'en une personne,

un peuple, et même deux,

unissent leurs efforts

pour devenir heureux.

Duolingo

J'attends de voir les voix
s'inscrire sur la page,
pour entrer dans la danse
de ton apprentissage.

J'aime tous ces accents

qui miment le réel,

suggérant des rencontres

à chaque coin de rue.

Un boucher affairé,

une jolie danseuse,

un enfant enroué

et une vieille dame.

J'attends de voir les mots

résonner dans ta gorge

et s'envoler vers moi

en colombes de paix.

Un glissement d'encre

C'est un glissement d'encre,
une pente légère,
une étoile à six branches

où naissent des baisers.

Les lèvres s'y attachent,

et la salive glisse,

transparente et prégnante,

jusqu'aux ventres cachés.

La peau s'ancre à la peau,

sans aucune blessure.

Les pointes sont ventouses

et le fer est de sang.

C'est un glissement tendre,

incessant, nécessaire,

un cadeau du langage

à des regards aimants.

Réseaux filés

Réseaux filets, jetés dans des décades.

                                    Colette Planas

Réseaux de végétaux,
chlorophylle filée,
s'entremêlant à cru,
par crainte de la chute.

Le brun au vert mêlé,
des senteurs d'humus gras.
Un embrouillamini
de syllabes figées.

Quand je lève les yeux,
je crois ramper par terre,
me vautrant dans la fange,
comme un lombric obscène.

Semper vivens

La vie est sur le lit,
sous la forme d'un chat,
buvant dans le coton
le lait froid des faubourgs.

Les coussins se disjoignent

et la persienne veille.

Dehors est la vraie vie,

muette et ennuyeuse.

Les amants sont partis,

la chatte les remplace,

rendant à leur lit vide

la chaleur des instants.

Les larmes de Laurent

Tu as voulu me dire,
un peu de l'ineffable,
la chaleur d'un doigt nu
se posant sur mon dos.

Tu as voulu parler,
puis tu t'es allongée,
la lune était ivoire
et le ciel d'encre bleue.

Tu as voulu dormir,
malgré les perséides,
les larmes de Laurent
et les souhaits oubliés. 

Doutes existentiels

Et s'il m'était donné
de courir dans les prés, 
le ferais-je ? Le ferais-je ?

Et s'il m'était offert

de donner tout mon sang,

le suivrais-je ? Le suivrais-je ?

Et s'il m'était donné

de m'ouvrir à chacun,

le ferais-je ? Le ferais-je ?

Masculin féminin

Que la frontière est mince
entre un intérieur gris

et la rue où il pleut.

Buée sur le carreau,

télévision éteinte.

Le journal défroissé,

client après client,

salit les doigts oisifs.

Masculin féminin...

Que la frontière est mince,

dans les bruits de Godard

et le jeu des acteurs.

© Jean-Luc Godard, Masculin féminin (1966)

M'agraden les floretes

M'agraden les floretes
que no colliré mai.

Al llarg del sender fosc

que nos va protegint.

Floretes de colors,

pètals de papallona,

Desig de vol d'ocells

i passió pel sòl moll.

M'agraden les floretes

que m'enduré pel viatge,

cap al mar sense flors,

tot d'animals brodat.

Funambulisme en rouge

C'est une ligne rouge,
qui franchit les frontières,
laissant sur les chemins
un peu de fils d'argent.

Elle ignore le temps,

ou bien s'en accommode.

Tout en elle est offrande

et langues partagées.

La voilà qui arrive,

dans son pays premier,

cueillant de ses enfants

les premières paroles.

Quel beau funambulisme

que celui de deux heures,

jouant de la distance

d'une rouge lignée.

Syllabes

Quel est ce livre étrange,
qui peu à peu se fait ?

Le journal d'une époque,

recueil de battements ?

La vie avance vite

puis s'en va prestement.

Je voudrais un recueil,

comme un livre de comptes,

pour dresser le portrait

d'un été fabuleux.

Les mots de tous les jours,

les lettres routinières,

et, par-delà le sens,

l'accent des voix aimées,

que seules les syllabes

sauront représenter.

Un tissu d'organdi

La mort est ennuyeuse

pour les amants parfaits. 

Elle croit les désunir,

forte du quotidien. 

Mais les regards survivent

à la perte soudaine,

ils tressent peu à peu

un tissu d'organdi,

faisant de chaque jour

un souvenir nouveau

pour effacer la perte

et lui rendre la vie.

 

Un vaixell de paper

És un llenç sense marc,

un vaixell de paper.

El taquen les mans brutes

de foscors atrevides.

Diuen que viatja lluny,

en saques de carter,

coneixent el destí

dels orfes de pintura.

Si un dia el trobeu,

adormit al voral,

no li doneu pas límits

que se n'ofegaria.

Caminant a les fosques

M'agrada la frescor

de rajoles nocturnes,

caminant a les fosques,

per l'espai familiar.

Em crida un raconet

on m'assec per escriure

aliè a la remor

de les ciutats insomnes.

No sé quan sortiré.

La frescor és un pou

on perdo les paraules

i retrobo el somriure.

Étrange ubiquité

Silence des amants

que la nuit a disjoints.

Le canapé plié,

les rêves se libèrent.

Le souffle régulier

invite à galoper

sur l'étendue des draps

ou la mer de papier.

Étrange ubiquité

qui me tient en deux lieux.

Le cœur dans un village,

et l'âme sous les cieux. 

À l'heure perséide

De la glace aux noisettes,

informe et délicieuse,

semis de gravillons

dans la crème sucrée   

Des ramequins vert pomme

et un désir soudain.

Celui d'un vrai souper

à l'heure perséide.

Essaim de météores

dans un monde petit,

le velours du sofa

engloutit les envies. 

La nuit des percherons

Et la nuit est venue,

que l'on n'attendait plus 

La nuit des percherons,

labours avec œillères.

Le lac était si loin,

sans imagination. 

Seul veillait le désir,

caché entre les monts.

La nuit de terre grasse

avait souillé les mains 

Un cauchemar discret

les lava sous le lac.

Chemin chevrier

J'ai aimé les hauteurs

du chemin empierré,

faisant naître des vers

en plein cœur de l'été.

L'appel irrésistible

du vieil hexasyllabe

et les quatrains en trois

naissant sous les doigts vifs 

Un chemin chevrier,

semé de cailloutis,

montant vers le Parnasse

de la simplicité.

Un cœur neuf et rosé

En moi j'ai senti naître

la fibre du grand-père

attrapant la menotte

de sa petite-fille.

Répondre à ses questions,

posées dans un sourire,

et retrouver du monde

l'allégresse première.

Que bel est l'univers

qui fait s'ouvrir en moi,

le cœur neuf et rosé

des biscuits secs de Reims.

Instant de chacun

Un funambule agile

allait de langue en langue,

au hasard de l'oral,

surfilant les écrits 

Le dialecte alsacien

gagnait l'allemand suisse

et l'italien prenait

des accents catalans.

Babel et Pentecôte  

Les langues éclatées,

pour le plaisir de tous

et l'instant de chacun 

Sans sortir de la salle

Un voyage immobile,

sans sortir de la salle.

Cayatte avec Zola,

l'informatique suisse.

La culture en tout point. 

Questions existentielles.

Sur une longue table,

les trésors de la terre.

L'Esprit avait soufflé,

en cette après-midi.

Le verbe s'incarnait,

exaltant la lumière 

Et puis tu es venue

Au milieu des dragées,

J'ai vu naître une rose,

une rose de sucre,

d'amande et d'amour tendre.

L'angélus attendait

le retour des brebis.

Dans la salle en silence,

ses parents souriaient.

Et puis tu es venue,

dans la blancheur des vœux,

j'ignore ton prénom

mais sais déjà ton sang. 

Jalon fugace

Au détour du chemin,
la surprise incroyable
d'une cruche d'eau fraîche

attendant son buveur.

La terre en est bien lisse

et l'eau est sombre à souhait,

j'y porterai mes lèvres

en posant ma besace.

De granit le calvaire

ou d'eau le croisement,

j'avoue que je m'incline

pour le jalon fugace.

Heures humbles

Un peu de miche chaude,
de la gelée de fruit

et un café brûlant :

le coin de rue s'éveille.

Que douces sont les heures

du petit-déjeuner,

quand le monde s'affaire,

courant vers le marché.

Ce sont des heures humbles

dont je veux rendre grâce

avec très peu de mots,

de mètre et de silence.

La chute d'une miette

est un événement

et le camion d'ordures

une base rythmique.

Si l'on me demandait

quel est le paradis,

je le voudrais ainsi,

de beurre et de pain frais.

Cadran de destinée

C'est un cadran de pierre,

aux aiguilles immuables,

l'inscription des humains,

au linteau de la foi.

Les traits en sont usés

par des siècles de pluie

et le burin furieux

des révolutionnaires.

J'aime le regarder,

au sortir de l'église,

certain d'y retrouver

mon humble destinée 

Circumval·lació

Circumval·lar el poble,

sota la xafogor,

buscar l'ombra dels murs

i les lentes campanes. 

El caminar és tendre,

la paraula lleugera,

les ànimes s'enlairen

cap a un cel de flors.

Que seran doncs els segles,

respecte d'uns minuts

quan la consciència beu

el vi de veritat.

Franchissement

Quand franchir le silence

est le prix à payer

pour donner à l'enfance

le bonheur d'exister.

Douze minutes

Et, en douze minutes,

sous la blanche Marianne,

la vie s'est paraphée

de beaux engagements 

Dans la lecture même

des articles du code,

Je voyais nos enfants

décider de leur vie.

Que noble est la parole

qui fait d'eux des acteurs

et des parents vieillis

des témoins de bonheur.

Sourires d'ange

Jamais je n'oublierai

le chili de mon fils,

la tarte de ma bru,

avant les signatures 

Les heures étaient d'or,

leur amour un feu doux.

Vêtus tous deux de blanc,

ils devenaient famille.

La poésie s'efface,

quand, au détour des pas,

embaument les lis blancs

et les sourires d'ange. 

Un beau jeudi d'été

J'avais pourtant rêvé

de chemins de traverse,

du goût fort du fenouil,

coupé net à la tige.

Mais la vie s'imposa

dans une pente ombreuse.

Odeur de sacristie,

chasubles et missels.

Qu'il est encourageant

de se laisser glisser,

non loin de sa conscience,

un beau jeudi d'été.

Destí de cadascú

Caminoi silenciós,

a la vora del riu.

Nostàlgia de salmons,

xafogor de l'estiu.

Berenen els amics

del vell club de petanca,

amb birra ben glaçada

i una llesca de pa.

No el veuré mai més

i crec que no m'han vist.

El dijous és de tots,

destí de cadascú 

No ens costarà

No et costarà d'entendre

el que sent el meu cor:

el batec d'una llengua,

tan clara i salabrosa,

feta de bocinets,

collits a cau de boca,

de Portbou a Fornells,

de Lleida a la Geltrú.

No em costarà d'entendre

el que sent el teu cos:

la tendra tremolor

dels accents d'un vers breu

i el silenci d'uns llavis

llepats par l'ona clara

d'un amant de les lletres

viatjant per terres altes.

Un homme de bien

À l'abbé Razungles,

In Memoriam

On disait qu'il venait

d'un heureux séminaire,

enseignant enthousiaste

éveillant les passions.

Pour moi, chaque mardi,

il fut un second père,

égayant d'un muscat

nos réflexions profondes.

Sa parole entravée

naissait d'un esprit vif,

prompt à analyser

les chagrins de ce monde.

Je lui dois bien des choses,

et d'abord la bonté

qui n'est jamais un don

mais le fruit de l'écoute.

Bien avant Badinter,

il sut m'interroger

sur cette peine infâme

qu'on jugeait capitale.

Un jour, il nous quitta

pour d'autres presbytères.

Le Christ laissa en moi

son empreinte profonde 

  

Usque ad perfectum

À Lionel, docteur

des âmes et des gens

Il est l'ami parfait,

un veilleur d'absolu,

qui broie entre ses mains

les douleurs raciniennes.

Ouvrant son cabinet,

en plein cœur des vacances,

il a su débusquer

la source de mes maux :

un grincement de dents,

sournois et tapageur,

et la peur du silence

qui éteindrait mes mots. 

Nuit gémellaire

La nuit est en son cœur,

dans un village exquis

qui ignore la peur

des cités esseulés.

Rien de bien étonnant

dans l'assurance étrange

d'un lieu-dit protégé

par son nom dédoublé.

Et je sors dans Jumeaux,

sans sortir de mon lit,

certain d'y retrouver,

mon double en insomnie 

Un veilleur d'absolu

C'est un veilleur discret,

gardant sous sa houlette

plus de vingt-sept clochers,

aux grosses clés rouillées.

un veilleur d'absolu,

connaissant sur ses doigts

l'alpha et l'oméga

des épais murs de lave.

Avec son vélo bleu,

en élégant centaure,

Il sillonne les voies

qui mènent à l'Esprit.  

Comme un miroir d'argent

J'ai promis à la lune

d'écrire chaque nuit

quelques vers d'une eau claire,

comme un miroir d'argent.

La lune est exigeante.

Cachée dans le Conflent,

elle brise mon soleil,

comme un miroir d'argent.

Alors je me réveille

et m'invente des strophes,

carrées et rutilantes,

comme un miroir d'argent.

Trois heures

Trois heures ont sonné,

au clocher de l'église.

Trois coups de cloche pleins,

à la rondeur austère.

Nul bruit s'en est suivi,

au détour des rues sombres.

Pas un pas, pas un cri,

le souffle d'une source.

Alors je suis sorti,

longeant la tour immense,

et j'ai goûté de l'ombre

le charme et puis l'ennui.

Silence de la nuit

Silence de la nuit,

toi mon ami fidèle,

peuplé de mille bruits

qui me sont familiers.

J'aime te partager,

au hasard d'un réveil,

avec les vers tout neufs

que m'inspire la muse.

Le divan est tendu

d'un plaid orange et rose 

Je m'y installe un brin,

pour écouter ton chant.

Nostàlgia

Paella enganxifosa,

record d'una trobada,

a casa de la mare,

sota el bust de l'artista 

El dinar queda enrere,

l'arròs descongelat

ha guardat poca gràcia

del què fou un one shot.

En el riu filosòfic,

només s'hi banya un cop.

L'amant de la família

en guarda la nostàlgia.

Un caminar plegats

Silenci dels llençols

i frescor de la nit.

El somni ja treu cartes

de l'antiga baralla.

On és el camp de flors,

la flaire dels convents?

Soc el bon mentider

qui juga amb les paraules.

Inventa''m un discurs

que no sigui de franc.

Un caminar plegats,

a la vora del mar.  

Question d'accent

Dans la main du pêcheur,

un hameçon de cuivre,

Dans celle du pécheur,

la passion du mal vivre.

Imagination

La nuit à tes côtés,

et le sourire aux lèvres,

je m'invente un pays

du nom de Santorin.

Une île aventureuse

au passé sulfureux.

L'union du feu sacré

et des embruns salés.

Le rêve y a son trône,

la pensée ses allées.

Et si la peur survient,

tu es à mes côtés.

Lavogne

Rêvant d'une lavogne,
je me suis inventé

un bassin minuscule

pour y cueillir tes larmes.

Tes larmes, ta sueur,

la souffrance du jour

et tes pas chancelants

le long du boulevard.

La lavogne a surgi,

que pétrissait mes mains,

et tes pleurs ont baigné

mes doutes et mes craintes.

Que douces sont les larmes,

coulant entre nous deux,

quand on sait qu'elles proviennent

d'un ailleurs malheureux.

L'homme des trains

À mon fils Xavier, pour son anniversaire

Il est l'homme des trains
qui passent sans le voir,
sans dérailler non plus,
grâce à sa vigilance.

Sa franchise est sans ride,
sa douceur proverbiale.
Il a le verbe clair
et l'embrassade chaude.

Sa force est colossale,
pourtant il nous la tait,
écartant ces fredaines,
comme des freluquets.

Merveilleuses et incroyables

 Adversus guillotinam

Elles ne savaient qu'aimer.
Et voilà qu'une lame,

poisseuse et bon marché,

tranche leur cou d'albâtre,

que couvraient les baisers.

Pauvres femmes d'un jour,

déesses de la nuit,

condamnées à errer

sur un tréteau de bois.

Elles ne savaient qu'aimer.

Bourreaux au regard torve,

des hommes impudiques

leur ôtèrent la vie.

Feuilles d'oranger

Feuilles d'un vert foncé,
lourdes et desséchées,

ployant sous les fruits lourds

et le vent de l'été,

qui dira la souffrance

de votre tâche ingrate,

perdant votre couleur

quand se dore l'orange ?

Quand vous n'en pouvez plus,

vous tombez et jonchez

le parterre oublieux

qui vous balaie sans mot.

Oser

L'impression d'un souffle frais dans la nuque.

                                           Docteur Guillotin

Oser bousculer la métrique.
Pour dire l'amour inassouvi.

Prendre le risque du blanc

et de la chute, de l'oubli

d'une lettre, puis de deux.

D'un mot et d'un discours.

Imaginer une Opel rouge

sur le fil des montagnes.

Rasoir de silex qui déchire

la gomme cent fois lustrée.

Alors qu'importe la métrique,

les rejets et les enjambements.

Écrire est une course hors

d'haleine et la lectrice virtuelle.

Où diable est donc Larousse

avec ses menhirs rouges dressés ?

Tu es petrus... On connaît la chanson

et le temps vient à manquer. Garçon,

un bock. De bière bien fraîche.

Et sans faux-col, hein ?

Les strophes sont en cinq. Pourquoi ?

Et pourquoi pas ? Quintilien, Quinte-curce

et tout le saint-frusquin. Je dis rose...

Non ne dis pas rose. Mallarmé était

un petit prof chahuté qui chiait des vers

secs. Cent fois sur le métier... Alors va

pour des strophes en cinq mais, gaffe,

ne perds pas ton lecteur en chemin.

Tu avais dis d'oser, ose donc terminer

d'un coup, d'un seul. Guillotin.

Un viatge per l'alfabet

Viatjaren amb sengles llibres,
cadascú amb el llibre de l'altre,
un viatge més enllà del mar

i de les terres, de les paraules

i de la llengua. Paràbola...

Un òbol parant taula i vida.

Ritme desenfrenat cap al fre,

cap al frec tendre del llom

contra l'orfenesa del tall.

Grammaire fantaisiste

De l'amour au mourir,
le glissement du temps.

Tête de l'alphabet,

préfixe privatif,

qui fait de l'absolu

l'inutile antidote

contre un suffixe dur,

tout chargé de colère.

Lire l'ire du temps

et adorer l'amour...

Da nuces pueris

Dona nous als infants.

Uns ous nous als nens nets.

I deixa'ls escapar...

La vida ja no és teva,

són ells qui la modelen

i tu d'espectador.

Quina sort la que tens.

Es mengen les nous

i et miren agraïts 

Ars brevis, vita longa

Un estil despullat

i l'homenatge tendre

d'un escriptor nounat. 

De les velles paraules,

em bec el suc novel

i la tinta eixerida.

Jo soc de versos curts

i d'estrofes petites.

Un grapat i res més.

Promesse d'ivrogne

Pour jouir de la vie,

brisons le carcan strict

des haïkus japonais.

Absoluta confiança

   Què són de blaves les Alberes.

      Gumersind Gomila

M'han confiat l'escriptura

del besoncle adorat,

una sorra calenta,

en mans de pescadors.

I l'he deixat cantar

en uns versos senzills,

nascuts dins d'una barca,

al peu de les Alberes.

El meu cant és de pobres

i d'humils passatgers,

creuant la mar nostrada,

amb ganes d'absolut.

Une vigie riante

À Carolane et à Vincent

Mais quel est ce parfum

qui flotte sur l'été ?

Une senteur légère

aux notes de forêt.

Une envie de fraîcheur

et de volcans d'Auvergne.

La noce de lecteurs

et de leurs invités.

Un sage professeur,

une médiathécaire,

attendant de la vie,

un trésor inouï.

Un enfant aux yeux clairs,

aux gestes enchanteurs,

une vigie riante

veillant sur leur bonheur.

Le bal du comte doré

À Cocteau et Radiguet

C'est un château lointain

où l'on donne des bals.

Des messieurs à blazer

croisent des égéries, 

qui rient aux facéties

des riches châtelains

L'alcool y coule à flot,

avec un brin d'ennui.

Le château s'est vidé

des riches héritiers,

partis outre-Atlantique

élever des bisons.

Mais, ici, en Europe,

sur un blazer bleu nuit,

je sens briller le cuivre

de trois boutons dorés 

Les vrilles de la vigne

Pour dormir tout mon saoul,

 

je me suis inventé la vigne,

où nous allions tous deux.

Le parfum du moût clair,

dans le pressoir foulé.

En nous étaient ces vrilles,

que décrivait Colette,

dans son Palais Royal

aux accents de Bourgogne.

Il n'est que de songer

à la force des mots,

aux vrilles de la vigne,

à la douceur des dos,

qui se tiennent serrés

dans notre bibliothèque,

sous le vol d'un pinson

et le chant d'une anguille.

 

Au sortir du jardin

Sourire d'une enfant,
au sortir du jardin.
C'est son anniversaire
et elle court en riant.

Que défilent les ans,
les uns après les autres,
graves et réguliers, 
sereins et bienveillants.

Mais qu'elle garde toujours,
en sortant du jardin,
la même course altière
et son sourire d'ange.

Amor infinit

Fes-te a la vela, amor.
Deixa la terra de pols,
pedretes i brutícia,
i guanya el mar profund.

Capbussa-t'hi sencera,
tanca els ulls i la boca
i obre la teva ànima.

El mar és de mil⋅lenis

i la sal d'infinit.
L'amor que s'hi capbussa,
s'hi guanyarà per sempre.

Voiliers du Luxembourg

Pour qui sont ces voiliers
voguant sur le bassin ?

Nul marin à leur bord,

bateaux sans gouvernail.

Au sommet de leurs mâts,

des pavois nationaux.

Russes et Ukrainiens,

se frôlent en silence.

Bassin du Luxembourg,

la perle du sénat.

De vieux enfants le longent,

qui autrefois voguaient.

Dues mans

   Et pour cela préfère l'impair.

                          Paul Verlaine

La tanka són tos dits

en la tela observada,

resseguint el pinzell

de l'artista d'un dia.

El fum fueta el llenç nu,

amb pigments de tragèdia,

Els teus dits són les urpes

que esquincen el seu silenci.

L'incendi del passat

s'ha trobat dues mans.

Una fa de pintora,

l'altra compon poemes.

Trajecte necessari

Al fred descansen pots

de melmelada dolça,

transparència entelada

de l'or d'aquest hivern.

Al calor tremolant,

de l'arbre del jardí,

l'estiu engreixa fruites

d'implacable verdor.

Entre les dues coses, 

s'escola la durada,

trajecte necessari

que pren el llaminer. 

Singlots en la tela

Senzillesa d'agost.

Un ram de flors petit. 

Un grapat arrencat

als somnis de la nit.

Un lliri i dues roses,

nascudes del pinzell

d'un artista anglicà

que estiuejava aquí.

Dels somnis a la tela,

l'insomne va pintant,

imaginant uns pètals

on la negror plorava.

Alchimie d'un jour

Ouvre large ta main

et répands sur la terre

les fruits de nos baisers

que tu gardais pour toi.

Il y a sur cette terre

un tel besoin d'amour

qu'il devient nécessaire

d'aimer et d'essaimer.

Nul besoin de flamber,

de jouer les cadors.

Un sourire suffit

et le plomb devient or.

Una actuació sense frontera

Què pensaran els nobles plataners
de la plaça major de Millars,
en veure's ultrapassats per un arbre
verd i blanc d'arrels brunes ?

No hi ha casualitat en l'ascensió

humana. Assajos i més assajos

amb l'afegit essencial de l'amistat

entre les colles, tot i la distància

i les fronteres artificials. Margeners,

sí! Marginats, no! Riberal!, Riberal!

© Marie Lopez

Cigarro de Millars

A la memòria del Robert,
primus inter pares

Escriure amb mans de colla,
de tots i cadascú.
Quan Jota Bé el fuma,
el cigarro és de tots.

Bon fum és qui se'n va
cap al cel de Millars,
a r 99 9 99  877883etrobar les cendres
del bon amic Robert.

:
Amb un got a la mà
de birra b8 ,,whr, cx ',,xx cx   *en nostrada,
li regala un ramet
de roses eternals.

Paroles, paroles

À Alain Delon et Dalida

Voudras-tu donc jouer
aux cartes sur la table ?
Pour toi, j'ai disposé
une nappe légère.

Les cartes sont prétexte
à discuter un brin.
Ton ombre est salutaire
mais elle est peu loquace.

Voudras-tu donc parler
en me cachant ton jeu,
pareil à l'éventail
dont tu voiles tes yeux ?

Improbables noyaux

Où donc sont les noyaux

des pêches dégustées.

De jus, nos mains dégouttent,

nos bouches en sont pleines.

Si j'avais un noyau,

j'en ferais un sifflet

pour aller dans les gares

réveiller les vieux trains.

Mais les pêches sont nues,

sans peau ni noyau dur

et déjà je m'essuie

mes mains et puis ma bouche.

Estafes petites

La ploma no existeix
i la tinta és virtual,
mes quan m'assec i escric,
en sento l'olor viva.

Els dits van teclejant
per un piano de cua
i la mirada pren
del violoncel la veu.

Són estafes petites
i no hi guanyo res
sinó l'ample somriure
amb què vos escric ara.

Plaer nocturn

A un personatge segon,

que encara no existeix.

És un plaer petit
que m'acull a la nit:

trencar de cop el son

per posar-me a escriure.

Els llençols són velers

i la mà una ploma,

amb un llibreter vell

venent poemes nous.

A vegades m'aixeco,

em faig un cafetó,

amb llesques de pa fresc,

mantega i melmelada.

I mentre me'l preparo,

dempeus i poc vestit,

m'invento les paraules

d'una peça petita.

Un bon grapat de versos,

ni massa poc, ni massa,

un rajolí de saba

del pa de cada dia.

La resta no la sé.

Em ve com per eixam.

Cantarella de musa

amb l'ullet de l'atzar.

Nocturne de Brahms

Pourquoi faut-il des mots,

des vers et puis des strophes,

alors qu'il suffisait

de croiser nos doigts nus ?

Le bond d'une nuit

Et je me suis levé

d'un bond qui résonna

dans la chapelle immense

qui tenait lieu de chambre.

Le vieux volet claquait,

engouffrant le vent froid

par l'étroite embrasure,

brûlante de l'été. 

Je ne voyais que toi,

sous cette voûte immense

du temple inachevé

caressant les hauteurs.

Qu'importe ma chambrette

et le bond initial.

Je vécus dans ton souffle

l'extase mélomane.

Le vent s'est assagi,

refermant le volet.

Dehors, un violoncelle

cherchait son piano franc.

Onegen les banderes

Construccions complicades,
mirades concentrades.
La mainada és la clau,
clau de volta s'entén.

A les parets, silents,
onegen les banderes.
La força i l'equilibri,
el seny i el valor.

De cartró l'enxaneta,
ens demana silenci,
amb un somrís forçat
que nos anima tots.

© Laura Pi

Honor del Riberal

La Vilbau és petita
per acollir la gent.
El castell net s'enfila
quan fora bufa el vent.

Vestits de coloraines,
amb posat concentrat,
els castellers s'aixequen
pensant ja a Millars.

Què bonica és la colla,
que assaja sens parar.
Les faixes són banderes,
honor del Riberal.

Un raconet discret

Un raconet discret,
una botiga falsa,
on tot és veritat
fins al color del llaç.

S'hi pot comprar teixit
de cotons exquisits.
Unes flors de paper
amb tinta de rosella.

Mes el millor no és veu,
és invisible als ulls.
Les orelles el senten.
I el lletreja un cor pur.

patxocashop

© Íngrid Obiol

Compartir

Compartir l'esmorzar,
les flors amb el cafè.

Estovalles boniques

que fecunden les mans.

Esmorzar d'escriptura,

míticol⋅legial.

S'encreuen ja els mots,

mentre mandreges tu.

El matí ja s'aixeca,

que nos despara taula.

A fora un gall ronc canta,

plorant els nous rellotges.

Encreuat

Un encreuat de mots.

L'encreuat teu i meu.

Nascut des del silenci

i la fredor nocturna. 

Campanades a vida,

de quarts i d'hora plena.

L'olfacte ja naixent

del record compartit.

Hem encreuat els mots

de prosa i poesia.

Continuem al matí

amb un bon cafetó.

Sotabosc

Camino lentament

pel sotabosc ombrós.

Silenci fresc. Total.

Impressió deliciosa,

el caminoi estret,

la lentitud dels passos.

Vull tancar els meus ulls

i no ensopego mai.

És un sender de somnis.

Miracle del dimoni,

o de qualque angelet.

El goig amb el gaudir.

Paper de seda

A la lleixa un tió,

un tronc amb barretina,

decorat ben estrany,

quan comença l'agost.

El calendari és mort,

les dates són els llibres

que llegirem plegats

al fil d'uns dies plens.

Les parpelles tancades

de la meva estimada

són un paper de seda

per embolicar somnis.

Cœur comptable

Que rapide est la vie

qui glisse entre nos mains 

Les paupières s'entrouvrent,

le sommeil s'abolit.

On voudrait bien mille ans,

mais les heures sont courtes,

qui courent vers le jour,

encore ensommeillées.

Alors on improvise,

on rédige des vers.

Le cœur est un comptable

qui rêve d'absolu.

Unisson distant

Et l'oreille a cessé

d'entendre les bruits clairs,

la douce symphonie

des insomnies d'été. 

Au-dessus du plafond,

tombent des perséïdes,

larmes de Saint Laurent,

ensemençant la terre 

Que brève est la nuitée,

où naissent nos poèmes,

le mètre régulier

d'un unisson distant. 

Fredolica arraulida

No hi ha punta de llit,

per la bella arraulida.

Els llençols són bandera

d'un país sens exèrcit.

De rius són les arrugues,

les noves cicatrius.

El cos és un rellotge

amb un grapat de busques.

El rectangle és oval,

quan la son ha fugit.

La fredolica bella

es beu un got de llet. 

Dormir en una veu

Dormir en una veu

i no somniar debades,

quan l'absolut és beu

a petites glopades.

Sota la meva llengua,

l'aigua del riu és mar.

Sense repòs ni treva,

em porta el dolç amar.

Escoltar la frescor

o la remor del vent,

quan, sota la fredor,

el batec ja se sent 

Voix chantantes

Il est des voix qui râpent,
jaillissant en limaille.

D'autres s'amuïssent tant

que les oreilles saignent.

Moi j'aime les chantantes,

aux inflexions de miel,

de noix, de marjolaine.

Et je les aime tant

que j'en oublie le sens,

dansant à leurs côtés, 

comme un vieux saltimbanque.

Llavor

Tot un món sencer
en una llavor bruna.
Els pans esperaran.
Me la miro i somnio.

Tan dura com la terra,
tan oval com un ou.
Porta dins les entranyes
les estacions de l'any.

I quan l'hagin segat,
la recordarà el sòl
amb el rostoll groguenc
dels llibres per escriure.

Aventure éphémère

L'aventure éphémère
d'un voilier de papier,
plié par les mains claires
d'un enfant sans le sou.

Vacances interdites,
au cœur de la cité.
Il ne reste dès lors
que les vieux prospectus.

L'enfant têtu s'affaire,
écartant les agrafes,
les feuilles trop glacées
ou mal ripolinées.

Certaines font l'affaire.
Sur un beau fond turquoise,
il y est fait réclame
d'un séjour aux Seychelles.

Les mots trompeurs s'effacent
sous la pliure habile.
Et, en un tournemain,
le voilier est monté.

Bouchant d'un doigt la bonde
de l'évier ébréché,
l'enfant s'invente une onde
où le faire voguer.

Mais hélas le voyage
est de courte durée
et le navire coule
quand il est imbibé.

Morale de l'histoire.
Bien peu peut l'infortune
contre un enfant têtu,
choisissant de rêver.

Per defugir l'oblit

Com un rierol de Cerdanya,
l'amor guia els meus mots,
senzill i sense rima,
a l'hora dels plaers.

Una brasa discreta,
la flaire d'un coixí,
un quadre del besoncle,
un aire del Trenet.

Bocins de bona vida,
barreja d'influències,
els mots ragen dels dies
per defugir l'oblit.

Ma famille, je t'aime

À Maryse, ma mère,
sans qui nous ne serions.

Familles, je vous hais...
Qu'il fallait de souffrance,
de terne aveuglement,
à Gide insatisfait,
pour s'exprimer ainsi.

Ma famille est un choix,
plaisir de chaque instant.
Chacun y a sa place,
nonobstant la distance.

Il suffit de bien peu,
pour tous nous régaler,
notre mot préféré,
quand nous faisons bombance.

Aux quatre coins de France,
nos pas nous ont portés,
mais c'est sous le soleil
que nous aimons danser.

Alpens (Catalogne), 3 août 2023, 

anniversaire des six ans d'Anaïs.

Inspiration

Si des toiles m'inspirent
c'est qu'elles me sont fournies
au détour du chemin
par une main amie.

Un cadre rococo,
une toile de lin,
la pâte aventureuse
d'un peintre de salon.

Le cliché a quitté,
le musée surpeuplé,
les badauds assoiffés
et les cars de touristes.

Je le tiens dans la main,
comme un précieux viatique,
dont le cachet provient
d'un hasard orienté.

Alpens

Al cor del Lluçanès 
serpentegen camins.
Arreu ferros forjats
i vinyetes carlines.

Al marge, el vell casino,
amb Sobejano i cartes,
sens cap fre hi juguen
uns fills afrancesats.

Amb cargols blancs i secs,
un hort estret convida
a fruir del món vell
els hostes extraviats.

Un phalanstère

Mousseuse est l'avenue

qui conduit au manoir.

Au mur, des mandalas

que les enfants ont peints.

Ah le beau phalanstère,

en marge du village.

Le vieil hôte décline

tous les attraits du soir.

Plus loin sont les bédouins,

aux tentes chamarrées. 

Dans ma main étourdie,

brille la clé des songes.

Temps aturat

Amb els ulls he entrat

dins del petit cafè.

Les taules ben parades,

ampolles amb un quadre.

Fotografía antiga,

de mitjans dels setanta.

Les cares concentrades

d'uns jugadors de cartes.

Silencioses les mans,

conversaven entre elles,

Els pentinats antics

aturaven el temps. 

 

Sur la toile de lin

Au-delà de tes yeux,

le corps prend forme et luit,

comme un verre en fusion

sous le cri du souffleur.

Le cœur qui battait grave,

se teinte des aigus,

et la main languissante

décline l'alphabet.

Temps de l'action de grâce,

de l'inarticulé,

la couleur bleue serpente

sur la toile de lin.

Entre lilà i lila

Entre lilà et lila,

el quadre es defineix

Entre la terra i l'illa,

mon cor es dirimeix.

Trois août

À ma fille

Qu'il est beau ce trois août,

qui naît dans la fraîcheur.

Anaïs dort encore,

rêvant à ses jouets.

Une petite blonde,

qui sautille et bondit,

le cœur entre deux mondes

et le sourire aux lèvres.

Bientôt viendront les mots

du vieil abécédaire,

le plaisir des lectures,

la jolie écriture.

Mais l'heure est au plaisir

de son anniversaire,

le rire des cousins

et la magie d'Alpens .

Llet de lletres

Llet de lletres noves.

Llit de llibres nobles.

El son abeura els versos.

Frescor de la muntanya,

on ja dorm l'estimada

en un bressol de grills.

Les lletres donen llet,

quan la veu se les mira

cap als matins d'agost.

Pour t'aimer à rebours

Ricochets de l'eau vive,

filant entre les pierres

pour abreuver la terre.

La main s'y penche et luit.

Vif-argent qui s'y glace,

s'arrête un brin et fuit.

Ainsi va le discours,

chantre des hautes terres,

pour t'aimer à rebours 

Douceur

Douceur d'une demande

que je croyais sans but.

Si loin de la mer bleue

et de ses turbulences,

mes vers sont parvenus

à s'asseoir à la table,

où le lit disparaît,

quand s'amorce l'écrit 

Infructueuse demande

Demande-moi la lune

et ris de mon silence.

La nuit est sans pitié

pour les voyeurs transis.

La lune est mon aimée

que je vois sans mot dire. 

Elle change de couleur

en décrivant son cercle.

Les heures sans pitié

détruisent le décor,

où je la contemplais

sans crainte de tes mots 

 

Sans ventre ni livrée

J'aime le vent qui souffle,

quand s'éteignent les lampes.

Les cloches arrêtées,

la nuit s'étire et file.

Le vent gonfle et mugit,

la  porte s'ouvre et claque.

Je joue à avoir peur

et frissonne insolent.

Quelques heures suffisent

à s'inventer un monde gris,

où les serpents ondulent

sans ventre ni livrée.