à Pere Gomila, Esteve Miralles et Jordi Julià
Il eût fallu. Un peu de temps et, plus encore,
d'amour mais les jours glissaient vite qui loin,
si près, le retenaient. Ses marottes à la gloire
futile le tenaient asservi. On le flattait, il y croyait,
naïf. Puis vinrent les textes, les vrais. La poésie de Pere,
les espaces du sentiment. D'Esteve l'invention, de Jordi
la chaleureuse amitié. Le liquide trouble se décanta. Au fond,
tout au fond, à présent desséché, un hippocampe le regardait,
de son œil violet.
