Comme aveugles, les mains
tissent, sur le petit métier.
Noueuses, proches mais
jamais jointes, elles prient,
sans parole, et tracent
tout un Braille de couleurs.
lignes sages ou portées
musicales, elles dessinent
un monde étrange et neuf
à partir du toucher. Les fils
de nylon translucide sont
un rideau de pluie pour qui
ne sort pas. Les mains
ne tremblent pas. Lentes,
elles avancent sans bouger
ou presque. Aujourd'hui,
un camaïeu et, qui sait,
demain, un arbre.
