Parfois il me prend l'idée,
ou la toquade, de chercher,
dans mes vieux dictionnaires
la saveur affadie de la langue
ancienne. Celle-là même qui
courait dans les champs, pleurait
à l'Angélus et, timidement enrouée,
chuchotait des serments d'amour,
entre vêpres et matines. À jamais.
