La table est ronde, large ;
cinq convives s'y tiendraient
commodément. Elle est seule
et attend. Les voyageurs, au
sortir de la gare, masqués,
chargés de valises et de sacs,
la frôleront sans la voir. Pour
s'entasser, chacun, sur d'étroits
guéridons de forlicas gris
Inconfort d'un temps. Une heure,
ou peut-être moins. Les visages
sont bus par de curieux écrans
aux lueurs tentaculaires. Et moi,
dans un coin, à les regarder,
rêvant de les voir s'attabler,
à cinq autour du cercle esseulé.
Après des regards furtifs et
deux ou trois raclements de gorge,
les conversations naîtraient d'un
rien, d'un brin, si peu, c'est à
dire tout. Et les inconnus, à leur
cœur défendant, connaîtraient alors
le premier de leurs rendez-vous.
Un peu, beaucoup, passionnément.
