Tu n'aimes pas le balcon de mes mots,
qui brise sec le cours du vers et hache
la promenade de ton regard.
Et pourtant tu me lis, depuis des années,
comme l'on cueille des fruits d'or,
tôt le matin, sur un mandarinier.
Dans le sachet froissé, ronds et
luisants, les fruits fuient la main,
et le balcon des mots les réunit
enfin.
