à Martí
Comme étranger à la rondeur paisible
du vieux donjon, il s'est pris au filet
de la toile bleue et, de là haut, il lit.
Bien loin de la pelouse grasse de décembre,
il tutoie les étoiles ses alliées, sans ciller.
Le soleil froid est au zénith. Il n'en a cure.
Plus tard, il descendra et jouera avec un petit
chien corseté, comme si rien ne s'était passé,
mais, secrètement, il continuera de tisser sa toile.
