Il est des poésies
qu'on ne saurait écrire.
Des bouffées de désir
sous la pluie du matin.
qu'on ne saurait écrire.
Des bouffées de désir
sous la pluie du matin.
La langue est si curieuse
qu'elle sait se retenir,
jusqu'à la paix du corps
et au repos de l'âme.
Les mots sont peu de choses
face au désir soudain.
Des marrons chauds d'automne
fumant sur le pavé.
