No pas qualsevol,
la camamilla amb
punt volat,
sa camamil·la,
que curava els ulls
cansats de s'àvia
Antònia i que port
religiosament, cada
vegada que de Menorca
torn, exiliat, perdut.
Tristia. Al·lot, es meus
ulls s'omplien de grisor.
Ses meves mans buscaven
calor i color. Ara que
he envellit, l'he trobat
aquest groc rodó que, eixerit,
dibuixa dins els ulls de mumare,
el somriure de sa infància somiada.
***
Pas n'importe laquelle,
la camomille avec un
petit point au milieu,
la camomil·le,
qui soignait les yeux
fatigués de mamie
de Perpignan et que je porte,
religieusement, chaque
fois que de Minorque
je reviens, exilé, perdu.
Tristia. Enfant, mes yeux
s'emplissaient de grisaille.
Mes mains cherchaient de la
chaleur et de la couleur. À présent
que j'ai vieilli, je l'ai trouvé
ce jaune rond qui, espiègle,
dessine dans les yeux de ma mère,
le sourire de son enfance rêvée.
