Segur que m'estàs llegint, rere el taulell
de Sant Pere o rere la barra del dimoni.
Quicus, iaio, continua a guiar-me pels
camins estrets de la vida, amb flaire
d'aquella farigola que amenitzava les
teves sopetes del vespre. Fa anys que
m'invento els aires d'òpera que cantaves
amb veu de tenor furibund. No els retrobo
tots. Per això escric tant de versos petits,
farcits dels detalls de la vida que em vas ensenyar.
***
Pour sûr, tu es en train de me lire, derrière le comptoir
de Saint Pierre ou derrière le bar du diable.
Quicus, pépé, continue à me guider sur
les chemins étroits de la vie, fleurant bon
ce thym qui égayait tes
soupettes du soir. Ça fait des années que
je m'invente les airs d'opéra que tu chantais
avec ta voix de ténor furibond. Je ne les retrouve
pas tous. C'est pour ça que j'écris autant de petits vers,
farcis des détails de la vie que tu m'as enseignée.
