Sur le velux, la pluie
qui frappe et puis qui glisse,
comme un doigt frais sur le front.
qui frappe et puis qui glisse,
comme un doigt frais sur le front.
Du dehors, rien ne filtre,
à part le roulis de l'eau
qui chante et puis s'emporte.
Les yeux clos à sa table,
elle compte et recompte
les comptes du jeudi.
Le cliquetis des doigts
est semblable à la pluie.
Il chante et puis s'emporte.
Le registre est fermé,
la salle est dans le noir
et la pluie continue.
