Sur le feu les quartiers
des oranges cueillies
mijotent lentement
dans une odeur de miel.
des oranges cueillies
mijotent lentement
dans une odeur de miel.
La pulpe se défait
pour tirer du soleil
la lumière insolente
et le feu salvateur.
La patience du fruit
cuit à petits bouillons,
rêvant déjà du pot
qui la tiendra au frais.
Le fruit rien que le fruit.
L'orange dépouillée.
Pas l'ombre d'un pépin,
ni un gramme de sucre.
