La petite fille a six ans,
c'est tout ce qu'elle a.
Elle a perdu ses longs cheveux
qui plaisaient tant à son père, taillés
hâtivement à l'entrée au sana. Et, avec
eux, son prénom et son âme. Elle n'est
plus. Plus qu'un matricule qui givre au
vent glacé de Cerdagne. Six semaines sans
aucune visite. Les vexations, les paroles
amères. Les visites interdites, les lettres
abolies. Un même désamour sur le plateau cerdan.
217 : deux sans disette, pour que l'amour en un jeu
de paroles te rende la plénitude qui te fut enlevée
il y a si peu de temps, quand tu étais enfant.
