Et tu t'es penchée sur le livre incertain
dans la chambre qui tiédit. Lointaine est
la soirée où tu en fis l'acquisition
et le livre, un temps redouté, te plaît.
Tes mots se joignent aux siens, s'y mêlent.
Tu souris, sans le vouloir, refermes le livre
et prends le stylo et le carnet à spirale.
Quelques idées jetées comme, autrefois, une
grêle désastreuse qui t'attacha aux tiens,
indissolublement.
