Sous la croûte fendillée,
la lave pulse. Nul répit.
Le silence est illusion, la
parole se libère. J'écoute,
moi qui ai tant parlé. J'apprends
le monde. Rond comme les boules
de Lionel - ou sont-ce celles de Nadine ? -
contre la terre battue. Toulouse à moto
sous la pluie battante, un futur président
entrevu entre deux plateaux de petits-fours,
un escroc patenté à prime imméritée.
Banderilles de mots, les frites se plantent
dans le ketchup tiède. Il n'y aura pas de
mise à mort. Le taureau est repus
qui avait oublié ses herbages.
