Il aime penser à elle.
À la dérobée, en plein
jour. Nul remords ou regret
dans ses pensées. Non.
Il la voit marcher à l'ombre
longue de janvier, la tête
penchée, dans ses pensées à
elle
dont il ne veut rien savoir.
Ou si peu. Orsay est proche
dont elle voit la peinture,
comme elle lui a glissé.
