pour enfants. Proprettes, complices,
étrangères à tes pas sur le gravier
incertain. Elles ont quitté le petit
poulailler que tu nettoies, entre lilas
et pensées. La nature fraîche du début
avril leur est profusion de détails et
de saveurs : un vermisseau, une graine
égarée. Et picoti et picota. Nuages défie
le ciel dans sa livrée céleste. Brunette
trompe son monde. On la jurerait sable ou
ocre léger. Chacune appartient à chacun de
tes deux garçons, concentrés dans le soin
qui requiert d'être attentif et ganté de
bleu. Un instant, je me suis vu en fermier.
