Petit, Alphonse Daudet
y jouait à la marelle.
De la terre au ciel,
sous les trois voûtes
empierrées. Auguste,
la porte a pourtant
perdu de sa superbe.
Les civilisations
s'édifient les unes
sur les autres. Et la
porte s'enfonce dans le
sol, entourée de ruines
noires et silencieuses.
Le pas, à son approche,
y est moins sonore, les
amants qui la longent se
tiennent fort la main comme
si un étrange sortilège les
dissuadait d'y passer subjugués.
Au matin, la porte est d'or et
la vie s'y éternise lentement.
