Mes jours sont les tiens,
mes jours sont les vôtres.
Pareils à ceux de tout
le monde, qui se déclinent
de la lune au seigneur, en
passant par la guerre, le troc,
l'amour et toutes ces planètes.
Mais mes jours sont marelle
où tu me bandes les yeux.
«- Colin-maillard, assigne-moi
la couche luxueuse des palaces
ou l'humble lit étroit qu'un jour,
pour sûr, le hasard nous fera,
de la terre au ciel, de la bière
au miel.» Nous irons de bar en bar,
de lieux intimes en oranges opimes.
Nous irons ou nous n'y irons pas.
Qu'importe. Nos jours seront semaine.
