Devinées, inventées dans
une nuit sans sommeil,
elles rythment à coups
de pédales la balade le
long d'un bras du fleuve.
L'index caresse lentement
l'obturateur comme naguère
un autre, dans le creux d'une
paume aimée traçait de l'amour
l'étrange destinée. Sur les clichés
inventés, devinés, la nature verdoiera
et la route, durablement, poudroiera.
