Qui donc s'en souviendra
dans vingt-huit années ?
Vingt-huit ans, c'était
son âge jusqu'à la semaine
dernière. Sa mère pleure
des larmes de lait. Tu lui
as téléphoné et tu t'es tue.
Tu lui as tu l'admiration pour
celle qui avait consacré ses
moments de répit à étudier pour
soigner les plus malheureux qu'elle.
Tu as raccroché le combiné froid,
tu as attendu sept journées, des
dizaines de consultations, puis
tu m'en as parlé et Virginie
est née à mes yeux et à ma voix
pour ne plus te quitter. Dans
vingt-huit ans, tu t'en souviendras.
