Ils n'ont pas vingt ans et
ne se connaissent pas encore.
Le sel brûle leurs pieds
quand ils sortent au Zénith.
Elle vient du nord anglais.
Lui, du nord catalan.
Le hasard les conduira à rire
beaucoup ensemble. Puis, le soir
venu, il lui prêtera sa tente,
se repliant dans celle d'un proche
ami. Ils naîtront à l'amour plus tard.
Pas beaucoup plus tard. Trois jours
de plein été. Sans nuit ou presque.
Mais, pour l'instant, à un jet de
caillou entoilé de distance, ils
sourient aux étoiles qu'ils ne voient
pas mais qu'ils s'inventent d'une pareille
eau, sans le savoir, encore.
