Il n'existe plus que sous son sens figuré,
porté par une amère ironie ou un mépris
hautain.
On voit, dans les champs et les futaies,
ses pâles successeurs : minces CD naguère
gravés et qui se défraîchissent
au vent et au soleil. Non, celui que je cherche,
c'est mon alter ego, mon double de paille et
de bois, affublé d'habits vieux
et d'un chapeau crevé. Avec ses yeux caves où
picorent les corbeaux. Fixe mais en perpétuel
mouvement, quêtant de la brise le moindre
soubresaut avant de s'endormir le soir, droit
comme l'as de pique et la justice des peuples
au regard fier. Un refuge, mon bercail.
