Midi le juste. Sous mes pas, la mer étale, froide.
Sur ma droite, un nageur de crawl fend l'eau sans
que son visage ne m'apparaisse jamais tout à fait.
Son mouvement est régulier, efficace, mais mes yeux
s'ennuient à s'y attarder. Sur ma gauche, un homme jeune
s'exerce à la matelote, la nage ancestrale. Son visage
sourit dans l'effort, dodelinant à droite et à gauche, en
pendant parfait à ses bras dressés haut. Sa nage est lente,
hachée, gracieuse et si humaine. Mon regard s'y accroche.
