à mon fils Victor
Le limonadier glissé dans la poche arrière droite,
sous la chemise, il va de table en table, attentif.
On le voit, lui demande conseil, il répond brièvement
et s'exécute, aussitôt oublié par les convives. Noblesse
infinie que de donner sans rien attendre ; offrir de la main
le geste sûr et l'arôme gouleyant d'un vin de pays frais,
puis d'un mot vanter humblement la tâche obscure de la cuisine,
donner une voix à ces muets aveugles dont la face rougit au
feu inhospitalier du grill et des fourneaux. Le repas achevé,
les commensaux partis, il refait avec parcimonie les tables
qui donneront au voyageur empressé ou à la vieille dame
esseulée, beaucoup de ce que la vie réserve aux généreux.
