mais, je t'en prie, pour l'échafaud
ne prends plus l'ascenseur.
Invente-toi, de verre froid et de bois
tiède, un ascenseur parfaitement huilé,
muni de trois boutons de bakélite
rouge et d'une serrure d'argent clair.
Introduis-y la petite clé en or fin
que je t'ai confiée et fais-la jouer
sur la droite d'un mouvement ferme.
Les portes se fermeront, l'obscurité
se fera et l'ascension commencera,
lente, mais non désespérante. En haut,
tout en haut, les portes disjointes
t'inviteront à entrer dans le jardin
des simples. Tout n'y sera qu'amour
et volupté. Tu redécouvriras alors
le miel qu'un jour Miles sut t'offrir.
