Une île, un mas,
de l'amour une
lettre, la première.
Et voilà la Marseille
des cendres chiffonnée
dans la corbeille
et qui renaît dans la
voix. Les cousins farceurs
ont un peu épaissi. Pas tous,
le temps n'est plus volé et mon
île est prétexte à en parler.
Marseille est loin désormais,
celle des cendres et un trimestre
a perdu définitivement un mois.
Il est temps de marcher. À deux.
