Dans ta piscine, sur les coups de six heures,
une bourrasque de gouttes fraîches qui zèbrent
la surface et s'en vont.
Tu t'y penches et en cherches vainement la trace
mais la surface est un voile léger étranger à la
mémoire des hommes et des femmes.
Alors tu te retournes vers ton petit au visage
doux et vois dans ses yeux ce que tu n'osais plus
espérer : la poussière des arbres et des chaussées
transportée par l'averse d'août. Alors tu comprends
Vivaldi et Chet et, d'une main neuve, caresse la surface
ensemencée de vie. Elle est fraîche, tu es bien.
