d'un syndicat ouvrier. Des mains
se joignant pour continuer, de
conserve, la lutte des usines.
Et pourtant, rien de cela. Nulle
exemplarité. Deux mains à mille
autres semblables, fragments vifs
d'une sage humanité. Et pourtant...
Et pourtant, mon amour, quelle
harmonie dans la clarté, nos
attaches sont fines et nous nous
étreignons sans jamais nous serrer.
Confiance de tes doigts alanguis et
de l'ongle du pouce comme un plateau
nacré attendant les douceurs. Le bracelet
fantaisie convoque, dans son orbe, toutes
les mers du globe et conjure les larmes
qu'il investit dans ses perles durcies.
Ma main, oublieuse de la faucille des
champs et du marteau des fabriques, te
tient. Pour ne plus te lâcher. Ataraxie.
