Elle se tient au plafond
qu'elle ne quitte plus guère,
se balançant faiblement sous
la brise du ventilateur au loin.
Les mois caméléons lui ont donné
le grisé mat du plafond et, n'étaient
ses nervures de zeppelin, on la prendrait
pour un vulgaire aplat. Un accident, voici
peu, l'a tirée de son torpeur. Mes petits
jouaient à se poursuivre, elle a chu, le plus
petit l'a saisie entre les doigts, déchirant,
sans le vouloir, la fine pellicule de papier.
Depuis, insensible au charme du ventilateur,
la lampe arbore sa blessure avec un orgueil
non feint, comme un pirate revenant à son île.
