Juin approche de son sommet et les jours
n’ont plus peur de la nuit, leur voisine.
Mon imagination, opposite, me précipite
en novembre, dans les rues. et sur les places
de Dunkerque la grise. Le tambour roule,
la procession de la Saint-Martin avance
lentement. Je n’ai pas dix ans, je grelotte
dans mon manteau à boutons marron.
Je peine à tenir haut la fine baguette où
est accroché un lampion de papier coloré.
La flamme vacille et la chandelle menace
d’embraser le frêle fanal. Mon père, non
loin, à ma gauche, est un géant brun. Avec
lui je n’ai pas peur et j’avance, j’avance.
