Le feutre glisse sur la surface synthétique
brillante, comme un patineur désinvolte. La main
soudain se suspend. Craint-elle d'avoir saisi
l'un de ces stylos épais et malodorants que l'on
dit indélébiles ? Non pas. Ridée, tavelée de soleils
bruns elle ressent implacablement la nostalgie de ces
tableaux mats vert clair en trois parties et de ce jour
où, découvrant l'un des pans pour y prolonger son laïus
à la craie de Champagne, elle y avait découvert, ébaubie,
une déclaration d'amour en écriture script. Jardin des
Délices entrevu un instant et que la brosse rêche, anti-Bosch
au nom bien peu saint avait effacé d'un geste inconscient.
