tire une langue large, épuisée, où pataugent
les indolents. Le monde va basculer dans la nuit,
il retient son souffle, dans la forge de Vulcain.
On dit que sous l'obscurité glacée serait la divine
Atlantide. On le dit. Peu m'en chaut, je sais que
ma nuit, apaisée, brûlera de mille acmés aux couleurs
de l'occident d'un soir, décalé d'une heure, cependant
que les pêcheurs de sardines gagneront lentement le large.
