La vie bat sous ce gentil colimaçon qui
affleure dans l'intime. Lui, si oublié
qu'on le rehausse parfois d'un cristal
pour accrocher le regard ou les doigts
du distrait. Les lèvres, orantes, s'y
closent, nostalgiques de l'étrange bouche
mallarméenne et de l'échancrure marmoréenne.
Ombilic des limbes, port d'attache, autrefois
détaché et qui crie de l'être l'avide destinée.
