Són les sis. Plou.
Tinc entre les mans
l'agulla de plata
d'un record de la
meva estimada. Soroll
de claus, frec de dits
freds. Sota la mirada
xopa, un llibre prim,
verd i blanc. Vincles
entre el poeta amic i
el plugim que m'ha tornat
a casa, desfilant sense
pausa, interminable. Bec
de les paraules amigues
i camino entre els mots.
«Pertanyo al passat.
I viatjo com si res».
Mots que podrien ser
meus i surten del «sobre
verde», tan verd com el
poemari que em dibuixa
un adult com un adolescent
lívid, encastat contra el pal
xop d'un telèfon oblidat.
***
Il est six heures. Il pleut.
J'ai entre les mains
l'aiguille d'argent
d'un souvenir de mon
aimée. Bruit de clés,
frôlement de doigts
froids. Sous le regard
trempé, un livre mince,
vert et blanc. Liens
entre mon ami poète et
la pluie fine qui m'a rendu
à ma maison, défilant sans
repos, interminable. Je bois
à la source des paroles amies
et je marche parmi les mots.
«J'appartiens au passé.
Et je voyage comme si de rien n'était».
Des mots qui pourraient être
les miens et sortent de dessous
l'enveloppe verte, aussi verte que
le recueil qui me dessine
un adulte comme un adolescent,
livide, encastré dans le poteau
trempé d'un téléphone oublié.
