À la mémoire de J.M.L
Il aimait le festival de Saint-Sébastien,
à l'équinoxe d'automne, quand
à l'équinoxe d'automne, quand
les flots impétueux noircissent
le sable de la Concha. Les années
s'y répétaient, confiantes, en rêve
s'y répétaient, confiantes, en rêve
de pellicule et il nous revenait
disert, la voix rocailleuse, le regard
atlantique. Cette année il ne vit pas
le prix. Nos oreilles le pleurèrent.
atlantique. Cette année il ne vit pas
le prix. Nos oreilles le pleurèrent.
