Et j'ai laissé couler
cette encre grasse et tiède
qu'exigeait le matin,
avant le chant du coq.
Mes doigts s'en sont bleuis,
dans une odeur amère,
qui attirait ma bouche
et délivrait mon cœur.
Merveille du stylo,
de mon quatre-couleurs,
sans qui je ne serais
qu'un poète muet.
