Que dansent les horloges
qui dorment dans la nuit
et qu'elles quittent le nid
des commodes anciennes.
Leur pas est compassé
et leur course ennuyeuse.
Pour remplir tout un jour,
elles s'y prennent à deux fois.
Je rêve de cadrans
aux chiffres fantaisistes.
À l'infini d'un huit,
au charme d'un zéro.
