J'aime la page blanche
qui joue avec les draps.
Odorant palimpseste
sur la route des rêves.
Mes doigts sont porte-plume
à l'encre déliée.
Et quand je vois ta page,
je me fais tout petit.
J'aime la page vierge
qui attend le matin.
L'épaisseur de ta peau
est déjà un cahier.
