J'ai rêvé de ta rive, de la terre
ocre, des arbres sombres et penchés,
de la mer si froide et de l'envie
qui prenait de soudain s'y abîmer.
Il y a longtemps, un ami en parlait,
comme de noces avec les éléments.
La rive est le coup de couteau qui
marque soudain, dans la multitude,
l'irruption de l'individu. Joseph,
Marie ou toi, glaise longtemps pétrie,
et qu'un coup d'ongle, un seul, précis,
individualise à jamais. C'est encore
l'hiver, l'eau est glacée mais, je t'en prie,
déchausse-toi, relève le bas de tes pantalons
et immerge tes chevilles. Interminablement.
