La machine est vieille,
lourde, assoupie. De part
et d'autre, des meubles à
tiroirs clos, surmontés
d'étiquettes usées par
des milliers de doigts
répétitifs. À l'intérieur,
comme un trésor, des pépites
anguleuses et sombres. Italiques,
romaines, grasses. Semblables à
l'humanité, si diverse dans la
similitude. Comme ces enfants qui
autrefois jouaient à éprouver leurs
empreintes dans l'encre grasse, voudras-
tu m'aider à choisir, l'un après l'autre
les caractères dans le corps et la graisse
qui te siéront, afin que, tous deux, nous les
ajustions dans la LinoType et nous y imprimions,
Un brin ?
